PRF Mulher Acusa Caminhoneiro Veterano na Rodovia… Mas Ele Não Desistiu

e o que ela encontrou naquela madrugada quase acabou com tudo que construí em vinte anos de estrada. Vida de chofer é assim, meu parceiro... quando a gente acha que tá tudo na liga, rodando macio no tapete preto da B R cento e dezesseis, aparece um QRM daqueles que faz o coração bater mais forte que motor subindo top carregado. Eu tava no meu Scania R450 vermelho, uma viatura das boas, fazendo média e tocando a greca como sempre fiz. Mas naquela madrugada, uma simples parada da P R F virou um pesadelo que eu nunca imaginei viver. E o pior? Quanto mais eu tentava entender o que tava acontecendo... mais estranho tudo ficava. Cê tá doido, chofer... Eu ainda não fazia ideia de que aquela abordagem escondia uma verdade que ninguém ali estava preparado para descobrir. O celular tocou quando eu estava entrando numa curva da B R cento e dezesseis. Olhei rapidamente para a tela presa no painel do meu Scania R450 vermelho. Era o hospital. Meu coração afundou. — Alô? Por alguns segundos só ouvi chiados. Depois a voz da enfermeira surgiu do outro lado. — Senhor Marcelo? Sua mãe passou mal durante a madrugada, mas agora está estabilizada. Segurei firme no volante. O susto veio como uma freada seca. — Ela tá bem mesmo? — Está consciente. Mas seria importante que o senhor viesse visitá-la quando pudesse. Quando desliguei, fiquei alguns segundos sem dizer nada. A noite ainda cobria o tapete preto da rodovia. Os vagalumes dos caminhões surgiam e desapareciam na escuridão enquanto eu seguia viagem. Cê tá doido, chofer... Aquela ligação mexeu comigo. Eu já tinha enfrentado serra perigosa, temporal, pneu estourado, assalto em posto e muito QRM pelo caminho. Mas ver minha cristalíssima envelhecendo daquele jeito era uma batalha diferente. Uma batalha que eu não podia resolver acelerando. Apertei levemente o acelerador. O bruto respondeu com aquele ronco firme que sempre me transmitia confiança. Eu conhecia aquele caminhão como conhecia as linhas das minhas mãos. Foram anos e anos juntos. Meu nome é Marcelo Batista. Tenho trinta e oito anos. Vinte deles passados atrás de um volante.