CAMINHONEIRO POBRE SALVOU TODA A SAFRA DA FAZENDE E A EMPRESÁRIA BILIONÁRIA NÃO CONSEGUIU SEGURAR AS

"Vida de chofer é assim, meu parceiro... quando a gente acha que pegou um filé de frete, aparece uma bucha do tamanho do mundo na boleia." Eu tava cortando o tapete preto da B R um meia três, no meu Volvo 540 cinza, fazendo média e escutando só o ronco do bruto, quando recebi uma ligação que parecia ser só mais um batente. Mas cê tá doido, chofer... Aquilo não era um frete comum. Era o tipo de serviço que faz muito caminhoneiro voltar de ré. O tipo de serviço que separa os doutores dos farofas. No começo, eu achei que era só mais uma greca puxando grão de ouro. Só que, quanto mais eu avançava estrada adentro, mais eu percebia que tinha alguma coisa errada naquela história. Gente escondendo informação. Ordem mudando toda hora. Olhares atravessados. E um sujeito que parecia ficar nervoso toda vez que eu fazia uma simples pergunta. Eu sou chofer velho de guerra. Trinta e oito anos cortando chão, tapete preto, tapete caipira e vitamina de minhoca. Aprendi que quando muita gente tenta esconder a mesma coisa... é porque a encrenca é maior do que parece. E foi exatamente ali que começou a viagem mais difícil da minha vida. Uma viagem que quase me fez perder tudo. Mas também me colocou diante de uma verdade que ninguém tinha coragem de contar. Eu sou Augusto Ferreira. E essa história começou numa manhã cinzenta na B R um meia três... ...e terminou no mesmo asfalto, mas com uma vida completamente diferente da que eu tinha quando saí de casa. O volante vibrou forte nas minhas mãos quando a roda dianteira direita caiu num pilão escondido na beirada da pista. — Ô louco... Segurei firme o Volvo 540 cinza enquanto o bruto puxava para o acostamento. O coração disparou. A carreta balançou uma vez. Duas. Três. Por um segundo, vi a manchete pronta na minha cabeça. Mais um caminhoneiro tombado na B R um meia três. Mas o velho Volvo respondeu como sempre respondia. Firme. Valente. Companheiro. Reduzi marcha. Controlei o conjunto. E voltei devagar para o centro da pista. Só então percebi que estava prendendo a respiração. Soltei o ar lentamente. — Rapadura é doce, mas não é mole não, chofer... Falei sozinho dentro da cabine. Era costume antigo. Depois de quase quarenta anos de estrada, a gente acaba conversando consigo mesmo. Principalmente quando passa mais tempo dentro da boleia do que dentro da própria casa. O céu estava carregado.