Los Greñudos

En la colonia donde el sol se quiebra entre el asfalto y la humedad, hay una banda que nunca se raja no les importa la necesidad. Con la peda en la mochila vieja y los tatuajes de la lealtad, cruzan la línea como si nada pa’ tocar su rocanrol sin más. ¡Y son los greñudos del gabacho! ¡Los de la mecha larga al viento! Nunca faltan a la tocada con su sudor y su juramento. Del otro lado los espera el frío pero el rock los mantiene calientes, los del norte y los del sur profundo unidos por los acordes ardientes. El gabacho viene de Los Ángeles con su guitarra electroacústica, el mexicano trae el bajo eléctrico y una cruda que parece artística. Se encuentran en el estacionamiento de un bar que huele a soledad, no piden visa, no piden nada solo un enchufe y una oportunidad. "Ay, güey… dicen que el rock es cosa de ricos, pero nosotros lo tocamos con lo que hay. Con la greña sucia, las botas rotas, y el corazón bien puesto en el ring. ¡Y nunca faltamos, cabrones! Aunque tengamos que cruzar el desierto, aunque nos vean feo los policías… ¡Aquí está el rocanrol, chingao!" ¡Son los greñudos del gabacho! Los de la mecha larga al viento. Nunca faltan a la tocada con su sudor y su juramento. Del otro lado los espera el frío pero el rock los mantiene calientes, los del norte y los del sur profundo unidos por los acordes ardientes. Y la greña larga… nunca se corta… Y la tocada… nunca se acaba… Del barrio al gabacho, del gabacho al barrio… Aunque nos duela la cruda… ¡Siempre vamos a llegar!