No invité a mi prometido al viaje familiar que ayudó a financiar porque mi madre invitó a mi ex.

La palabra DECLINADO apareció en la pequeña pantalla de la terminal de tarjetas con un brillo rojo y hostil. El camarero, un hombre italiano con un bigote impecable, nos miró con una paciencia que se estaba agotando rápidamente. Mi madre, Marta, rebuscó en su bolso y le entregó su propia tarjeta con una sonrisa nerviosa. El camarero la pasó. DECLINADO. Mi hermana Lucía probó la suya. DECLINADO. Estamos sentados en un restaurante precioso en una plaza de Roma, con los platos vacíos de una cena carísima y una botella de vino a medio terminar sobre la mesa. El aire huele a albahaca y a pánico creciente. A mi lado, mi exnovio, Iker, se encoge de hombros con una expresión de impotencia. Dice que él solo tiene efectivo para un taxi.