Глина

Здесь очень тесно. Сырой мозолистый перегной сдавливает моё податливое тело. Вдевается в голову. Земляные трубы, сокращаясь, выделяют густой первородный сок. Они выталкивают на воздух. Я ищу Небо. Я устремляюсь вдоль невидимых линий, повинуясь исходящему сверху теплу. Я чувствую Руки. Они знают, что делать. Они сожмут меня в комок и примутся разминать, как глину. Может, они настругают из меня бабочек. Может, скрепят в краба. И пусть Они сделают это, избавив меня от этого незыблемого стержня, стесняющего движения… Я извиваюсь умоляюще и ничтожно, злостно и беспомощно, медленно и мучительно, заворачиваясь в беспорядочный узел. Внутри – что-то твёрдое. Пытаюсь порвать гибкую мешковатую кожу. Следую за каждым случайным порывом мускул. С каждым витком кожа натягивается всё больше и скрипит всё сильнее. С каждым витком сгибаться всё труднее. Дальше – никак. Стержень больше не гнётся. А ломаться отказывается. У меня нет больше сил. Я остаюсь в уродском узле. Меня разрывают изнутри пузырьки воздуха, пытающиеся попасть наружу. Солнце безжалостно закрепляет мою новою форму лучами. Навсегда. Я в панике ищу землю. Но проникнуть в неё не могу. Я проклинаю Руки, которые меня изуродовали. Но их развевает шальной луч света. Их не было. Был только я. Был я. © Copyright: Теса Трифилова, 2026