Ezequiel Borra - Ese qué sé yo

Sala Zitarrosa, Uruguay 2014 Ese qué sé yo: (las callecitas de Buenos Aires tienen) Calles del sin sentido se abren camino entre mariposas Callecita brotada de mil recuerdos negros y rosas Calles tapando yuyos como el murmullo de la memoria Calles tan recurrentes que se acurrucan sobre su historia Calles de mil bocinas, carrocerías y altoparlantes Calles de lo que ansío, de lo que fue y de lo que soñaste Calles como testigos de tus promesas en el espejo Calles de los suspiros las propagandas y los reflejos Calles con las baldosas todas quebradas por las raíces Calles de las hormigas, los pajaritos y las lombrices Calles que caminaba cuando era chico el que ahora es más grande Calles donde flotaba sin apurarme ahora que es tan tarde Calles con horas pico, con nombres propios y policías Calles donde se choca la realidad con la fantasía Calles con el hastío del sin sentido de una verdad Calles donde se choca la fantasía y la realidad Valles de la conciencia donde se pierde lo que se aferra Talles de los vestidos donde la muerte ya hizo reservas Ratas entre los cables de los faroles y en las cornisas Lunas que aturden puentes, se comen flores con sus espinas Semáforos trabados en amarilla indecisión Bicicletas atadas con las cadenas de la razón Gatos, perros, tortugas, canarios, todos en la prisión Corriendo por palieres entre paredes sin corazón. Fotos de los censores que no te dejan velocidad Charcos del pavimento que te acercás y no son verdad Chorros, pacos, ministros, trabajan todos con devoción Para que se mantenga el turismo pleno de diversión Y toda la gente tira su papelón por la ventanilla Nadie le importa nada hasta que se tapa la alcantarilla Enredaderas trepan para escaparse de la ciudad Acogotando troncos donde la savia pide piedad. Y siguen armando monstruos cambiando el cielo por el cemento Todos hipnotizados con la ilusión de último momento Bailando por un sueldo, comprando diarios para taparse Yendo al laburo en tren rezando para no descarrilarse Y mientras tanto pasa el glamour chorreante por la vereda Marcando la tendencia como un caballo con anteojeras Y en cada tallo corre la vida con la misma premura Sangre verde que va iluminando todas las nervaduras Y así bombea el alma que sin el cuerpo sería un fantasma Pero el cuerpo sin alma es como un cadáver pidiendo calma Letra y música: Ezequiel Borra