LANDSKNECHT – DAS GROBE STÜCK | German Pike Formation War Song

LANDSKNECHT – DAS GROBE STÜCK | German Pike Formation War Song, is a folk/metal track inspired by the disciplined infantry warfare of the German Landsknechte during the late 15th and early 16th centuries. The song follows the cannon as the hammer of the attack. Powder, discipline and thunder on command — a violence measured in fire and shattered walls. There is no religious oath here. No promise of glory. Only drill, steel and resolve. Presented as a historical and artistic interpretation of late medieval pike warfare — not as a modern political statement. 🎧 If you are drawn to late medieval pike warfare, disciplined infantry formations and dark German martial atmospheres, this track is for you. 👉 Join the Brotherhood:    / @sound_wolf   ⚔ Subscribe and stand with SOUNDWOLF #landsknecht #germanhistory #pikeformation #medievalwar #mercenaryhistory #historicalmusic #folkmetal #warmetal #deutschland LYRICS Unser Donner ist euer Tod, wenn sich das grobe Stück erhebt, der erste Schuss fährt in den Wall, bis Kalk aus allen Fugen stiebt. Kein Helm, kein Turm, kein Eisentor trotzt Pulver, Rauch und Brand, wenn die Lunte zündet, Eisen fährt, bricht Stein, Schild, Arm und Hand. Im grauen Licht vor eurem Wall schiebt sich das schwere Rohr, die Räder knarren tief im Schlamm, die Mündung starrt empor. Kein Lied für feine Tafeln klingt, kein Ruhm für seidne Herren, wir wuchten Kugel, Keil und Fass und lassen Mauern bersten. Sie spotten oben auf dem Stein, wir suchen nur die Lücke, und wenn die erste Kugel fährt, geht euer Tor in Stücke. Unser Donner ist euer Tod, wenn sich das grobe Stück erhebt, der erste Schuss fährt in den Wall, bis Kalk aus allen Fugen stiebt. Kein Helm, kein Turm, kein Eisentor trotzt Pulver, Rauch und Brand, wenn die Lunte zündet, Eisen fährt, bricht Stein, Schild, Arm und Hand. Sie scharren Gräben vor dem Wall und stellen Balkenreihen, doch was die Angst zusammenhält, wird bald im Rauch zerreißen. Die Feldschlang liegt im nassen Dreck, der Richtkeil wird geschlagen, der Ladstock fährt, die Lunte glimmt, dann gibt es nichts zu fragen. Kein Reiterstoß, kein frommer Spruch, kein Banner auf den Zinnen, wenn unser grobes Stück erwacht, hört man die Feigen wimmern. Unser Donner ist euer Tod, wenn sich das grobe Stück erhebt, der erste Schuss fährt in den Wall, bis Kalk aus allen Fugen stiebt. Kein Helm, kein Turm, kein Eisentor trotzt Pulver, Rauch und Brand, wenn die Lunte zündet, Eisen fährt, bricht Stein, Schild, Arm und Hand. Wir kamen nicht im saubren Kleid, wir kamen schwarz vom Schwefel, mit taubem Ohr und rauem Hals, vom Pulverdampf gefressen. Der Stückknecht steht am heißen Rohr, auch wenn die Pferde scheuen, er wischt den Dreck aus Aug und Bart und lädt das Stück aufs Neue. Und wer uns höhnt von Wall und Tor, der lernt vor Mittag schweigen, wenn Kartaunen Antwort geben, Balken splittern, Mauern weichen. Kein wilder Suff treibt uns zum Rohr, kein blindes Losschlagen, wir halten Maß, wir halten Lot, dann lassen wir es fahren. Der Stückmeister hebt die Hand nur kurz, die ganze Rotte schweiget, dann senkt er nur den Luntenstock, und euer Wall sich neiget. Unser Donner ist euer Tod, wenn sich das grobe Stück erhebt, der erste Schuss fährt in den Wall, bis Kalk aus allen Fugen stiebt. Kein Helm, kein Turm, kein Eisentor trotzt Pulver, Rauch und Brand, wenn die Lunte zündet, Eisen fährt, bricht Stein, Schild, Arm und Hand. Was heute noch auf Zinnen steht, liegt morgen schwarz im Graben, und was ihr fest gemauert habt, das wird die Kugel haben.