Rafael Lechowski & Glaç 09 - ARTESANO DEL ARTE INSANO (Versión Jazz) con LETRA OFICIAL

Disco DONDE DUELE INSPIRA Versión Jazz (2004-2011) _______________________________________________________ Tras una larga trayectoria de concierto y éxitos cosechados, el artista decide revisar y regrabar junto al quinteto de jazz valenciano, Glaç, uno de los álbumes más aclamados y reclamados de la historia del Rap hispano: Donde duele inspira. Las letras han sido revisadas y arregladas por Rafael Lechowski con la máxima delicadeza para fundirse a la perfección con el clásico sonido de la música jazz. Vicent Colonques al piano; Ernie Orts en los saxos; Tico Porcar en la batería; Jordi Colonques en el bajo, y la colaboración de Ales Cesarini en el contrabajo y Héctor tirado en la guitarra componen Glaç. _________________________________________________________ ARTESANO DEL ARTE INSANO – Versión Jazz Cualquiera puede ser cualquiera, ser distinto es un castigo ¿Cómo quieres que no hable de mí si sólo hablo conmigo? Bebo sin motivos pero al menos me motivo. Sólo intento estar activo, me deprimo si no escribo. Para mí siempre es recreo por si me recreo, por si encuentro las palabras que me salven del leteo; pero afuera hace frío y no veo solfeo en la pared de mi queo, no quiero un loquero, es sólo un bloqueo. Lo siento, la intemperie me hizo violento; mantente en pie ante el tentempié que te envía el viento. Todo es efímero, el corazón es inerte; exprime lo primero y olvida la muerte. O apago el reloj o no me relajo, me miran de reojo pero no me rabajo. El tiempo es oro para el que no lo vive solo, —dijo— Tesoro, deja el orujo y busca un trabajo. Y el humo gris me crea crisis de crisma: realza el feo cisne en el cristal de ese Chrysler. Mi vida es un freestyle sin business, por acostarme cuando todos se visten, y amanecer triste. Me quito una espina y me clavo una espiga; esquiva la espiral y respira autoestima. La vida es rápida y el hábitat me fatiga; naces para currar y curras para pagar tu lápida. Eterna primavera veraniega en este mundo para este pesimista con alma de vagabundo. A merced de lo segundo amo al grado más profundo: whiskies y mis letras hacen bulto en mi tumulto mental; escupo en tu mundo artificial, yo amo lo culto, rebusco en lo más oculto y por eso me culpo e insulto a mi conciencia ambivalente, trastornada por rallar con esos surcos que después no siembran nada. Lo siguientes diez los escribí en silencio, cuando la telebasura duerme, lejos del asedio. Pidiéndole a mi bloc que algo invoque desde la única ventana con luz de todo el bloque. Y el arma más peligrosa es el dinero, más peligrosa, si cabe, que la ambición por ser primero pero libre del dolor de la codicia y el deseo, con silencio en los bolsillos el corazón es un jilguero. (segunda parte) De la calle a la cama, un día más, con las manos sucias, a cambio de alguna frase en sucio que alivie mi misantropía. Otras veces vuelvo haciendo eses, ciego entre semana, sin saldo para mandar un S.O.S. a ninguna tía. No quiero dinero, quiero estar sano como un gusano, casado con el pasado, cansado de estar pensando. Salva mi alma de la celda, que vuelva a la selva, libre, como cuando sacaba el libro y sonaba el timbre. Tías de una noche de día me dan vergüenza; quiero un chocho que me escuche y me achuche con toda fuerza. No creo en los hechizos, sí en la magia del momento, muchas veces hecho trizas, ahora bien, por el momento. Quiero versos maravillosos sin más sollozos, orgulloso de ser yo: es mi autoestima en días borrosos. Soy el doloroso placer como dar vida. No vi nada cuando vine, ¿qué habrá cuando me despida? ¿Y Dios es uno y está en todos? Si afuera se están matando por él por ponerle apodos. La presión no me impresiona, gran MC mejor persona, estoy haciendo el amor con una flor con glamour en Gerona. He bebido más de lo que he vivido, soy un ser vivo, servido, humilde mas camino erguido. Mi canto es de dolor como el de un pájaro enjaulado, si muero y vuelvo a nacer quiero ser poeta y no un soldado. Aplastarán tu cáscara y qué más dará: abandonarás el mundo igual aunque tu tumba sea más cara. ¿Y qué es la muerte, ese eterno sueño? ¿Acaso una venganza de la vida? ¿O tal vez más bien un premio? ¿Pero qué es este triste retrato que pinta el espejo? ¿Los demás son inmortales o me estoy haciendo viejo? Paso las horas de sol a sol a solas, pero mi soledad es mi corona...